Рассказ
Холодный ноябрьский вечер спустился на землю. Тело дрожало. И это при том, что Марина стояла в своей квартире, как верный страж, заняв, привычное за столько лет, место у окна. Она всматривалась в ночной город по ту сторону стекла, наблюдала за одинокими прохожими, которые даже в такой поздний час спешили куда-то, видела расплывчатые блики фонарей вдали, ставшие на нынешний момент для нее единственным светлым пятном в жизни. Немного позже она направилась в гостиную и села на диван, рука потянулась за телефоном.
— Ты когда будешь дома? — спросила Марина у мужа, хотя давно знала ответ на свой вопрос. Задавать его в последние полтора года уже просто не было смысла, но она словно робот, запрограммированный на определенную функцию, повторяла эту фразу вновь и вновь, глупо надеясь услышать что-нибудь другое, кроме давно опротивевшего «скоро».
Вот и на этот раз Максиму не удалось удивить её.
— Скоро. Просто… Дела неотложные были на работе… У меня одного папка с документами… Надо было их еще отвезти и кое-что согласовать с клиентом… До скорого.
— И всё?.. Ты не скучал, не думал весь день обо мне?
—Я? Да… я думал…И очень скучал…— кусая губы, ответил он. Но им двоим было хорошо известно, что это вранье. Да и ложь его сейчас была не такая убедительная, чтобы можно было в нее поверить. Потом Максим стал нервно стучать пальцами по панели в салоне автомобиля, потому что на второй линии высветился еще один знакомый номер. Его ждали, а противостоять этой слабости не было никаких сил. Ему больше не хотелось слышать Маринины фразы, которые ничего, кроме безразличия, у него не вызывали. Что он мог сказать человеку, для которого в его душе не осталось места? Нет, чувства сострадания и жалости у него, конечно, не испарились, но на этом всё — большего он не мог ей предложить.
— Максим… Я тебя люблю. А ты? — снова раздался в трубке ее полный горечи и тоски голос.
— Тоже… Всё, мне пора.
«Тоже…» Это слово он теперь адресовал каждый раз вместо красивых признаний в любви, которые она так хотела услышать. Но то, что удавалось вытянуть из уст любимого мужчины чуть ли не силой, казалось каким-то наигранным и ненастоящим. Другие на её месте считали бы по-другому, но только не Марина, ведь она прекрасно понимала, что чувства мужа к ней ушли навсегда и вернуть их уже невозможно. Она знала и то, что Максим, ее Максим, любит теперь другую женщину, и, что обиднее всего, к ней спешит по вечерам. А она — так… та, которая может ждать дома, и, как ему казалось, вовсе не подозревает, что жизнь его теперь идет по новому сценарию. Но именно в последнем акте этого сценария Максим её недооценил: о другой она узнала с того самого момента, когда у мужа впервые появились «неотложные» дела. Конечно, ему бы в голову это не пришло, потому что Максим ни разу не видел, как Марина часами рыдала в их спальне, как сползала в бессилии на пол по ту сторону двери, проводив родного человека на очередную «встречу» и как хотела уйти от него не единожды, но духа не хватало.
Вот и сегодня Марина для себя решила, что с неё достаточно этого позора и унижений. Лихорадочно собирала весь день свои вещи, а все фото, где она с ним, порвала.
Поздним вечером такси уже стояло у подъезда, водителю в нём, получившему шанс неплохо подзаработать, было совершенно всё равно, кто там кого любит и от кого уходит.
Набросив куртку на плечи, Марина выбежала из подъезда и направилась к машине.
— Я не еду. Можете быть свободны… — сказала она и протянула деньги в открытую форточку, — это за ожидание…
Водитель с недоумением посмотрел на несостоявшуюся клиентку, пожал плечами и взял деньги. «Чудаки!» вертелось у него в голове, когда машина мчалась уже в совершенно другом направлении.
А Марина поднялась обратно в квартиру, забрала из прихожей вещи в чемодане и понесла назад в спальню. Там она снова принялась их распаковывать, возвращая на привычное место в шкафу. Чуть позже на кухне поставила в микроволновку ужин, который до этого грела уже несколько раз, заботливо разложила на столе приборы и в полном одиночестве сидела на стуле, наблюдая за ходом стрелки часов на стене.
00.43. В замочной скважине послышался щелчок, после него — тихие шаги мужа в прихожей. Марина вышла навстречу. Максим… Такой же сильный и статный, как в момент их первого знакомства. С годами он стал ещё красивее, и не удивительно, что у него теперь есть другая.
— Привет… — сказала она, устало улыбнувшись.
— Здравствуй. Извини, что так поздно, работа, ты сама понимаешь…
— Понимаю… В полной тишине Марина сидела напротив за столом и наблюдала, как ест муж, не поднимая глаз, чтобы не встретиться взглядом с женой. Чувство вины терзало его душу и не давало покоя. Максим чувствовал себя маленьким ребенком, который совершил какой-то проступок и ждал, когда его накажут за это. Но молчание жены не давало ему понять, знает она всё или нет. В воздухе повисла напряженность.
Словно прочитав мысли супруга, Марина встала и направилась к Максиму, который сейчас нервно докурил сигарету, нежно обняла за плечи. Не обращая внимания на то, что его волосы пахнут чужими духами, к чему она, впрочем, уже привыкла, аккуратно своими тонкими пальцами стерла след от губной помады с его шеи, а затем прижалась к мужу еще сильнее. «Да, за столько месяцев он так и не научился скрывать следы своей неверности…» — подумала в этот момент Марина. Ну и Бог со всем этим, она готова терпеть и не такое, лишь бы рядом всегда был он, ее родной и единственный. Глаза женщины в этот момент излучали столько тепла и доброты, столько нераздаренной нежности и ласки, а вместе с тем и боли, которая съедала её изнутри, но она просто не подавала вида. Ведь человеку, обрекшему себя на такое счастье, надо научиться это делать.
А сердце Максима, которого Марина любила и боготворила больше жизни, сейчас разрывалась на куски, оттого, что не любит он её больше, но и бросить не может, не заслужила его жена такой жестокости.
«… Бедная, несчастная моя Маришка, как же мне тебя жаль…Ты же не сможешь жить без меня…»
Они еще долго так стояли, обнявшись, думая каждый о своём. Ни у кого из них и на этот раз так и не хватило смелости открыть друг другу свою душу и поведать о том, что говорит каждому из них его сердце…
Ольга Петух, «ЛК».
